Desde mi ignorancia le pregunto

Hace unas semanas, adicta como soy a las publicidades, le presté más atención de la que en realidad se merecía a un spot de Sprite (¿o era Coca? Después de todo, tan bueno no resultó el publicista…). La consigna era aplaudir a ciertos ejemplares de la fauna urbana que se atrevían a realizar acciones que la mayoría de nosotros opta por dejar de hacer.
Estaba el que se iba a vivir a la playa, previa renuncia laboral (Aplausos!), el que se iba solito solo de viaje (Aplausos!), y la que empleaba únicamente un segundo de su vida observando un cuadro colgado en un museo. El locutor decía: “Bien, es un cuadro blanco, con un punto negro, listo, ya lo vi…” (Aplausos!)
¿Cuántos de nosotros osa realizar semejante proeza contemporánea? Yo nop.
Me paré enfrente de uno de los “Mosaics” de la colección del artista César Baracca, aterrorizada, incapaz de moverme, por momentos invadida de una terquedad que me obligaba a pensar: “De acá no me muevo hasta haber entendido esta maldita… ¿obra? ¿cuadradito? Eeeeeeeh… ¿Cosita colgada?” ¿Qué diantres era eso?
A mi diestra una presencia espiritual, pero molesta como una mosca, que me recordaba amablemente que tenía que estar ahí para cumplir con un trabajo de la facultad y –sí, sí- tenía que escribir sobre la experiencia (¡Como si no lo fuera a hacer!). A mi siniestra otro fantasma que me recordaba muy en vano (¡Y como si no lo supiera!) que estaba en la primera planta del Museo de Arte Contemporáneo. Y en el medio, cual embutido, quien les habla.

Cuestión de perspectiva

Al momento en que las piernas se entumecieron se me ocurrió acercarme al cuadrado que tenía delante. Lo toqué cuando la camarita del Fashion Museum apunto para el otro wing. Grande mi sorpresa al descubrir que estaba conformado por trozos de tarjetas de crédito. Claro, ahora estaba todo clarísimo... no, de hecho no.
‘¡Che vos, estúpida, ¿No ves que es arte?¡Gilaza!’ me presioné (Ah sí, porque últimamente ando media peleada conmigo misma). De poco sirvió porque al rato comencé a reflexionar sobre la posibilidad de que el problema de todo el asunto era yo.
Mucho antes de darme cuenta del material con que estaba hecho el 'coso' se me había cruzado que, si bien no entendia el significado, quedaría el cuadradito muy lindo en la pared del baño de casa, justo al lado de donde cuelgo la esponja exfoliante. Después de tan fascinante descubrimiento ya estaba pensando en el capitalismo, en como las tarjetas abren puertas y reemplazan dinero, en como sirven para etiquetarnos, en papá que no quiere tener una, en los bancos que nos viven mandando las suyas, en papá que se pregunta cómo mierda hacen para saber nuestros datos, en Marx, en Foucalt, en por qué van tantos viejas a la iglesia y la razón por la cual la misma franja etárea se entega tan fácilmente a las bondades del Burako...

En un folleto en una mesita en la sala en el Macro (Folleto-mesita-sala-Macro) una tal Marcela Römer –desde ya, disculpen mi ignoracia- le dedicó a la colección unas líneas. Me tomo la libertad de transcribir un extracto: ‘César Baracca construye una repetición hasta el hartazgo en donde el color, la trama de la textura y el devenir conceptual modifican la génesis de la materialidad de la obra al mismo tiempoque la serialización produce una hipnosis del detalle’ Guau. No se gasten. Con diccionario tampoco tiene sentido.
Ahora mi interpretación, ahí les va: ‘El artista no está preocupado en no aburrite. ¿Te acordás de las tarjetas?, no existen más, las destrozó. Ahora son color, textura, y el significado que se te cante. Preocupadísimo como debes estar en averiguar su concepto, te vas a quedar embobado delante del mosaic (mosaico)’
Un muchacho llamado Rilke escribió sobre la experiencia que conlleva entrar a un museo. Dijo que es un milagro privado. Evidentemente no fuimos al mismo establecimiento cultural. El único milagro privado fue que no me cobraron entrada. Si el ‘mosaic’ hubiera estado en el medio de la calle, sin duda lo hubiera levantado y colocado en la mejor pared de mi sanitario –ya lo dije, al lado de la esponja exfoliante-, pero la única maera de verlo como obra de arte es dentro de un museo.
Y me vuelvo a preguntar sino seremos yo y mi inseparable compañera la ignorancia el problema. No. ¡Acabemos con esta farsa! Me niego rotundamente a creer que no estoy a la altura del Sr. Baracca ¿Me valdrá esto un aplauso o, como también dijera Rilke, he de cambiar mi vida?.